Intra e Extra Barriga

Intra

São as angústias do costume. "Estará tudo bem?", "Hoje não tenho sintomas, hummm....".

Devia descansar mais nesta fase, pois devia, mas não posso. Só espero que o meu pequeno hóspede consiga relaxar no meio de tanto andamento.

Só temos ecografia no dia 25 de Março. Que eternidade!

Extra

Estamos numa fase de afirmação! Birras diárias para entrar em casa. Calculo que, em breve, terei a segurança social a bater-me à porta pois, por este andar, o vizinhos ainda me denunciam por alegados maus tratos. É que quem ouve o petiz Miguel Maria ao entrar em casa, e nos minutos consequentes, vislumbra com facilidade uma cena de horror! Mas não! O que ouvem é um meia-leca a atirar-se para o chão e a bater freneticamente com os pés enquanto grita a dizer "Cája não!!!! Rua!". Ah pois é. A choradeira que se segue é porque já está, entretanto, de castigo.

Este Intra-Extra é, digamos, desafiante, vá para ver o lado fácil da coisa.

Estou em momento de renovação dos meus Super-Poderes, acredito nisso!

"Bébé Feto"

Já gosto muito de ti. É o que me vai na cabeça.

Os sites da especialidade começaram o dia a avisar-me que hoje já foste promovido de embrião a feto. Parabéns, concluíste as 8 semanas e esta fase foi ultrapassada. Faltam ainda tantas e diz-se por aí que dá azar contar estas coisas. Pois bem, mas a verdade é que não te posso esconder por muito mais tempo, ainda que o quisesse, não dá mesmo e, por outro lado, com as conversas do alheio posso eu bem. Se algo correr menos bem, a responsabilidade será da natureza que é sábia e superior e não de outra força menor.

O mano ainda não sabe de nada e, para já, não pretendo que saiba. É demasiado cedo para lhe criar expectativas e ainda é muito pequenino para entender o processo.

Para já, vou andando em modo "sleepy" e com uma relação incostante com a comida.

Este fundo da barriga voltou a ter hóspede.

Bébé embrião, aguenta-te aí sossegadinho. No que depender de mim, farei os possíveis para te proporcionar uma estadia em regime de suite presidencial.

Beijinhos da Mamã.

Por onde ando eu ?

Hoje só posso escrever isto : Valadares, Madalena, Villeroy, Roca. E mais isto : Vomidrine e Nausefe. Acho que a equação é fácil de resolver (Sanita + Comprimidos para o vómito = X).
Até já, vou ali v*m*t*r (não se escreve isto que é mesmo feio) mais um bocadinho.

Rosna-se.

Temo vislumbrar no MM o primeiro reflexo desta nova vida.

Nos últimos dois dias, sempre que o repreendo, ele olha para mim com um ar feroz e.... "Grrrrrrrrrrrrr". Isso. Rosna-me. Não acata, não diz "sim Mãe querida que me carregaste 9 meses na barriga, vou fazer o que queres", não, rosna. Qualquer dia morde.

Tenho para mim que a próxima vacina a dar-lhe não será a do tétano, mas sim, a da raiva.

Diz-se na província

Estava eu na fila dos Correios, mais um par de pessoas (senhores entre tais), quando entra uma senhora, passa à frente e pede para fazer um telefonema (Facto 1 : Ainda existem pessoas sem telemóvel; Facto 2 : Ainda existem pessoas sem Pacotes TriplePlay com chamadas gratuitas para a rede fixa!). Prossigamos. Todos alinhadinhos e caladinhos na fila, à espera da nossa vez, não temos forma de não ouvir o telefonema da senhora (que não se coibiu de falar em bom tom):

Senhora ao telefone : Estou ?! Estoouu ?!! Ah, sim. Menina, se faz favor é para marcar uma ecografia ginecológica com sonda vaginal.

Nós (todos na fila) : (Viramos a cabeça, olhamos para o chão, começamos a mexer no telemóvel, enfim, esforçamo-nos por procurar distracção).

Senhora ao telefone : Tomou nota ? Ecografia GI-NE-CO-LÓ-GI-CA com SONDA VA-GI-NAL! Isso mesmo, menina.

Nós (todos na fila) : (Ok, já entendemos...).

Facto 3 : Na província vive-se com bons principios. Boa comunicação. Espontaneidade. Partilha-se o mal de um com todos.

Miguel Maria e as Sevilhanas

Acabámos de jantar e sentámo-nos, enroscadinhos, cobertos pela manta de lã pura, no sofá. Ele a manusear o comando do seu carro telecomandado (que dá cabo de todos os móveis que lhe apareçam à frente), e eu a actualizar-me na Blogosfera. Entro aqui e oiço esta música. O Miguel Maria espreita. Depois larga o comando. Senta-se no meu colo. Observa atentamente as bailarinas e ouve a música. E diz U A U... E repete várias vezes, sem nunca perder o vídeo de vista, algo como "shegói-nhoi-mã-ti" (ele lá saberá, é lá com ele, mas deve ser bom). Assistiu a todo o vídeo (longos 4:31min!) sem mudar de expressão. No final pergunto "Gostaste filho?", ao que me respondeu "Maich Mamã"!

Pressinto um fascínio do meu filho por sevilhanas... - ou vislumbro um Joaquín Cortés em potencial (UAU, digo eu! Chiça, diz o pai).

O Não Querer.

"Não Quéio!", é agora a palavra de ordem.

Vamos comer ? Não quéio!

Vamos para a escola ? Não quéio!

Vamos fazer ó-ó ? Não quéio!

Este é o meu novo exercício. Trilhar atalhos psicológicos para o levar a fazer aquilo que deve ser feito mas que não se "quéi". Isto requer muito tempo, muita paciência, muita sapiência. Mas tudo isto também se aprende com a maternidade, portanto, rebeldia dos 2 anos, se me lês, lê isto : eu lixo-te!

Quando o tempo custa a passar.

Uma semana. Uma semana de espera para saber se sim, ou se não. Para saber se é bom ou se é mau. Se se recomeça ou se desfaz. Uma espera. Não gosto quando o tempo manda em mim. Uma semana.

Mudanças feitas!

Terminámos!

Retomei a forma humana e travei o processo de metamorfose entre mulher e cartão.

Tudo correu bem e, para já, mudar-me para a província parece-me ter sido uma escolha acertada. É tudo mais verde, mais calmo, mais amplo, mais bem-disposto, mais barato mas também, muito mais frio.

A adaptação do Miguel Maria ao Colégio novo também está a correr melhor do que eu esperava, felizmente. Choraminga quando nos separamos, é um facto, mas dizem que rapidamente se distrai e a verdade é que, quando lá chego, o vejo sempre tranquilo e bem-disposto.

O saldo é positivo.

Há que ressalvar, no entanto, que não cederei a fundamentalismos. Não contem ver-me de bata à janela a conversar com as vizinhas, gorda que nem um pote e a ostentar um farto buço!

Jamais (lire le français s'il vous plaît)!

Ruralidade, mas não tanto.

Chamemos-lhe um estilo de vida ambivalente, urbano de dia e rural de noite. Gucci à semana e galocha ao fim-de-semana!