O tempo escasseia. O trabalho abunda. As horas de sono rareiam. O cansaço inunda. Mas as palavras, as palavras fazem-me falta, as escritas e as lidas. E as ditas? Essas não me fazem tanta falta, nem tanto sentido, são influenciáveis e logo influenciadas. Aqui não. Aqui as palavras são escritas, são puras e cruas, não precisam de troca, e essas valem mais. Ou não, mas fazem melhor. Escrever pode ser um imperativo perto do fisiológico. Por isso, mesmo quando não há espaço em mim para vir aqui, acabo por me encontrar comigo aqui. Porque as palavras me fazem falta. E volta a escassear o tempo. E volta a abundar trabalho. E rareiam as horas de sono. E inunda o cansaço. Mas as palavras, as palavras já aqui estão. E sigo mais leve para um novo ciclo. Escasseia. Abunda. Rareia. Inunda. E escrevo.
PS - Miss Strawberry, o impulso veio daí.